Жиголо - Сергей Валяев
К вечеру чувствовал себя даже лучше, чем прежде. Вот такой вот секрет нашей жизни: тяпнуть бутылку водки, занюхать её запахами родимого края и вперед на штурм новых высот.
Когда горизонт запылал прощальным пурпурным закатом, Аня сказала с грустью:
— Они сегодня улетают.
— Кто они? — хотя догадался, о ком речь.
— Они.
— Откуда знаешь?
— Знаю.
Мы смотрим друг на друга, и этого взгляда достаточно, чтобы вспомнить наше прошлое, понять наше настоящее и верить в наше будущее.
На битом соседском «жигуленке» мы отправляемся в аномальную зону. Зачем? Излишний вопрос для тех, кто любит небо и кого любят небеса.
К полуночи подъезжаем к ночному полю. Оставив машину на проселочной дороге, не спеша идем к центру вселенной. Потом, остановившись, закидываем головы вверх. И стоим так долго, глядя на звездные миры, пока не приходит понимание, что находимся в самом средоточии колоссального живого организма. Понять человеческим умишком это нельзя, почувствовать — да.
Затем воздух над нами будто материализуется, превращаясь в некий объект искусственного происхождения, подсвеченный навигационными огнями. Он парит над землей на расстоянии чуть ли не вытянутой руки. Размеры его потрясающие — измерять их можно километрами. Такое впечатление, что часть некой живой природы отделяется от основы Праматери, готовясь отправиться в бесконечный путь поиска Божественной истины.
Потом грандиозная громада начинает подъем… все выше и выше… и наконец невидимый для нашего глаза переход в Пространстве-Времени, и мы видим у звезд только небольшой серебрящийся диск.
А мы продолжали стоять в поле. Оно было вечным, как звезды над ним. И мы были такими, как звезды.
— Они вернутся, — сказала Анечка.
— Наверное, — ответил я.
— И мы их встретим?
— Или наши дети.
— Ага, — сказала Аня. — Мы ведь будем жить долго и нас будет много.
— Ага, — я поцеловал её губы, пропахшие полынью, лунным светом и вечными звуками летней среднерусской ночи.
И мы пошли к далекой машине. Поле было рыхлым и сухим. Мы шли по нему неверным, но целеустремленным шагом, нечаянно загребая пыль. И возникало такое впечатление, что мы танцуем на облаках.
Декабря 1999 года
